Apenas um cisne

Distraída, doida, sei lá qual rótulo permanece.
É porque nem ligo mais, já sobrevivi a tantos outros ...
Mas também, o que esperar de alguém que pensa demais, tem labirintite e é míope desde criancinha ? Ah, naquela época era a desligada, a estabanada, pelos muitos esbarrões, que algumas vezes resultavam em prejuízos e punições.
Isso quando não levantavam a hipótese de alguma mediunidade que
justificasse meus passeios, muro do quintal afora, conversando com alguém que ninguém via, apenas um amigo imaginário que falava o meu idioma.
Não, que ninguém me veja aqui escrevendo, caras e bocas, quicando na cadeira, pé pra cima, pé pra baixo, mal me ajeitando quando me pego torta...
Não, que não me reparem andando na rua em dias de pensamento farto e labirintite. Fica tudo muito amplo, sobra motivo e espaço para entortar o passo, textos e desenhos em materialização.
E a sensação de ausência do meu corpo físico, quando estou pintando, horas de levitação e repetição da melodia eleita para enfeitar o ato? Esta dá um milhão de rótulos e especulações.
O contentamento do ato de criar me rouba o prumo.
Lembrei disso, ao ler o comentário da Ada sobre o meu post que trata da relação melancolia/ser criativo. Do comentário transborda a tristeza, a solidão que se sente ao ser julgado por agir e pensar diferentemente do senso comum.
E fiz uma viajem ao passado, debrucei-me naquelas dificuldades de infância e juventude, felizmente empalidecidas em tempo e memória.
Já me perdoei.
Respondi ao comentário de Ada, lembrando a história do patinho feio. E de quando descobri que não acertava o nado sincronizado simplesmente porque era um cisne. Nem melhor, nem pior do que os patos, apenas um cisne.
A descoberta da minha real natureza foi o meu grande atalho salvador. Daí para me perdoar, proteger minha auto-estima e sobretudo assumir o meu destino foi um pulo.
E, na mesma medida, perdoar aqueles que insistem em me rotular ou acertar o compasso do meu nado livre.
Da mesma forma, o nado sincronizado, coreografado pelo senso comum, não mais me causa estranheza. A cada natureza um destino.
Quanto à melancolia, como evitá-la em tempos tão difíceis deste planeta adoecido?
Só que hoje ela apenas se avizinha, aqui não reside mais...

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